Sininho noturno

Borbulha. Bolhinhas cristalinas estouram com sonzinhos poc bem baixinhos. Muita atenção para ouvi-los. Pare, posicione-se confortavelmente, deitado pode ser, posição sensual, e ó, assim é demais, e escute. Delicados são os poczinhos. Um após outro. ...poc...............pocpocpoc.....

.......poc.............poc.........................poc

poc.....................................poc..................................pocpoc........

................poc.......................................poc....poc

- Que tu quer?

- Quero entrar na tua bolha.

- Haha. Bobo. Se tu entrar, estoura. E a gente cai.

- Cai onde?

- Não sei.

E a janela aberta, vento batendo, levando cortina. Poc...poc...

Nossa, o que será que, o que será? O que será que ele pensou quando lhe levaram (poc... poc...)? E, levaram elas também. E depois os gritos. Nossa. E só ele voltando, o olhar, a cara de quem viu tudo acontecer, impotente. Cara. A bolha dele já era. Deixou que as coisas entrassem.

- Eu também tenho bolha?

- Deve ter, ora. Como não teria?

- Mas, todos tem?

- Ninguém vive sem bolha.

Poc...poc cada existência que se perde. Foram entrando, e não pararam. Entrou ela, depois vieram eles, e vieram as coisas, e as coisas sufocando, e ó meu deus! O que fiz da bolha que me destes?

E abaixo de todos eles. Aquele que borbulha (poc...popopopoc), pairando, criando milhões de micro-universos por segundo, existências inseguras e tão frágeis. Mas é só uma questão de ponto de vista e de relações. Dentro de cada bolha o tempo pode ser enorme. Quanto tempo dura minha bolha aos olhos de quem está fora? Que quer me mostrar, ó peixe-azul-flutuante? Pare já de criar bolhas!

Poc...